Polifonias

Pequeño Vals

2011-08-31T08:59:00.008+01:00

Would you mind if I just sit down here?
And watch you dance that waltz
It brings faith just to see
What the people can be
With the pattern and the glass of bubbles, you…

Go round and round and round
Round and round

Who can tell if the colours I see
Are the same for you and me?
Who can say if the scent that I smell
Is the same for both of us?

So would you mind if I just sit down here?
And watch you dance that waltz
Think its faith just to see
What the people can be
With the pattern and the glass of bubbles, you…

Go round and round and round
Round and round

Your steps draw the Milky Way
I see stars glowing in your footsteps

And would you mind if I just sit down here?
And watch you dance that waltz
Cus’ it gives faith just to see
What the people can be given apart and
And the glass of bubbles, you…

Go round and round
Round and round, round

Welting a milkyway for me

Flown and round, round and round

Welting a milkyway for me

Round and round, round and round

Welting a milkyway for me

Marlango

quando não há nenhum lugar ao qual voltar, para onde se vai?

2011-07-08T09:20:00.001+01:00

2009-11-06T10:13:00.002Z

partir é fácil. ficar é que custa.

2009-11-03T13:42:00.000Z

o dia em que não se volta a Buenos Aires, é o princípio ou o fim?

Procura-se intersecção...

2009-08-04T18:29:00.002+01:00

The End

2009-06-30T17:50:00.002+01:00

2008-05-07T01:49:00.003+01:00

Na vida moderna falha-nos a poesia. Com sorte, ou bons governos, compensam-nos com bons sistemas de saúde públicos. Do lado de lá da vida. Nos hospitais, és outra coisa qualquer. Um ser humano? Sim, mas não. És valores de tensão, graus, sangue. És arrastadeiras, vómito, hemorragias, uma possibilidade de qualquer coisa. Num bom sistema de saúde bastam-te duas consultas, e em menos de dois meses operam-te. És uma pessoa, riem-se de ti, contigo, mesmo que não haja uma língua comum.

Na vida moderna sobra-nos a prosa. Com azar, ou maus governos, amaldiçoam-nos com maus sistemas de saúde. Do ladode cá da vida. Nos hospitais, não és. Humano? Não, cores. Amarelo, laranja, vermelho. Um número. Uma data, daqui a três meses. Para o diagnóstico. Urgente? Urgente é morrer, tiros, facadas, acidentes de viação, ossos partidos, traumatismos.
Num mau sistema de saúde, dizem que só te tratam se estiveres para morrer.

Agricultora, no Afeganistão - alguém conhece?

2008-05-06T23:04:00.002+01:00

O Blogger arranjou-me uma nova ocupação e uma nova morada: agricultura no Afeganistão.
Porque não? O meu objectivo de vida para os próximos dois anos, leia-se até aos meus 30, é viajar pelos cinco continentes, fazer o que quiser, viver daquela maneira que toda a gente e o bom senso (incluindo o meu) apelidam de louca e sem futuro.

Deixo os meus livros, os únicos bebés depois da morte do Linus, com vári@s babysitters, e vou, com a gaja, por aí, como se não houvesse amanhã. Começando, como aconselha o primeiro livro de viagens prolongadas que li, por um ambiente similar a este, e viajando, viajando, viajando mais longe na diferença. Não começar pelo mais distante, pelo confronto directo, que é mais fácil rejeitar em bloco. Progredir no caminho da diferença para a incorporar, aprender com ela, integrá-la em nós. Tatuar a viagem na identidade própria.

Sim, um dia será o Afeganistão. Profeta Blogger!

Dúvida existencial

2007-10-17T04:00:00.000+01:00

O jogo começa.
Tens de pôr cartas em cima da mesa.
Quais guardas para o fim?

2007-10-16T01:27:00.001+01:00

Untitled 305, Cindy Sherman, 1994

2007-10-09T14:47:00.001+01:00

o tempo que temos é o tempo que roubamos

Caça

2007-10-08T14:33:00.000+01:00

Dou o pescoço a morder. Mordem-mo. O sangue sai, mas a febre não. A lua cheia reclama-me, atiça-me o faro, cheiro a carne no infinito da noite. Mas não ataco. Dou, em vez disso, o pescoço a morder.

Quente, quente...

2007-10-07T17:42:00.000+01:00

Urban art

2007-09-12T01:13:00.000+01:00

Numa scooter em Paris

dancing queen

2007-09-06T02:04:00.000+01:00

- e para mim, por mais que tente imaginar uma miúda a dançar, pá, não dá. para mim, a dancing queen é sempre um ele na minha cabeça, sempre, sempre, um miúdo de dezasseis a descobrir-se paneleiro, a euforia, o momento entre o paraíso e o inferno.

- entre o paraíso e o inferno?

- sim, a euforia da descoberta, a vertigem, a aventura, o mundo todo a abrir-se de repente. isso é o paraíso. o inferno são os outros, quando os outros descobrem, e subitamente a luz torna-se escuridão, a melodia silêncio, cala-se a música, começam os insultos. a dancing queen é esse tempo que medeia.

2007-06-21T10:42:00.000+01:00

tenho um pavor de morte de certas palavras. mas uso-as mesmo assim.

2007-06-19T01:49:00.000+01:00

suspende do tempo a respiração, mantém os olhos abertos enquanto mergulhas em direcção ao abismo. a derrota do medo é o prémio para quem ousa a queda, a morte, o dano permamente, as cicatrizes.

2007-06-19T01:11:00.000+01:00

vem
vem devagar
fingir que é possível
que o amor é possível

Máscara

2007-06-07T22:55:00.000+01:00

Recorto pedaços. Pedaços de muitas pessoas. Depois colo esses pedaços ao meu rosto. Quase ninguém distingue da pele o papel.

"Real Men"

2007-05-27T23:02:00.000+01:00

Take your mind back - I don't know when
Sometime when it always seemed
To be just us and them
Girls that wore pink
And boys that wore blue
Boys that always grew up better men
Than me and you
What's a man now - what's a man mean
Is he rough or is he rugged
Is he cultural and clean
Now it's all change - it's got to change more
'Cause we think it's getting better
But nobody's really sure
And so it goes - go round again
But now and then we wonder who the real men are
See the nice boys - dancing in pairs
Golden earring golden tan
Blow-wave in the hair
Sure they're all straight - straight as a line
All the gays are macho
Can't you see their leather shine
You don't want to sound dumb - don't want to offend
So don't call me a faggot
Not unless you are a friend
Then if you're tall and handsome and strong
You can wear the uniform and
I could play along
And so it goes - go round again
But now and then we wonder who the real men are
Time to get scared - time to change plan
Don't know how to treat a lady
Don't know how to be a man
Time to admit - what you call defeat
'Cause there's women running past you now
And you just drag your feet
Man makes a gun - man goes to war
Man can kill and man can drink
And man can take a whore
Kill all the blacks - kill all the reds
And if there's war between the sexes
Then there'll be no people left
And so it goes - go round again
But now and then we wonder who the real men are

Tori Amos

these boots were made for walking

2007-05-27T21:11:00.000+01:00

je t'aime moi non plus

2007-05-27T21:03:00.000+01:00

2007-02-22T00:54:00.000Z

as relações são a arte do possível

A pedido de muitas famílias

2007-02-17T18:19:00.000Z

Escrevo textos a pedido de muitas famílias. Meteram na cabeça que enquanto escrever não enlouqueço. Enlouqueço mais quando escrevo, mas disfarço bem. Falo de outras coisas. Drogas, sexo, música, filmes e livros. Uma mão cheia de temas, disponível para qualquer ocasião. Nunca de loucura. Nem de sentimentos. Uma e os outros são assuntos perigosos em família.
Há regras preciosas. Nunca se fala de sexo com o chefe de família. É uma falta de respeito. Nem de poesia com qualquer dos filhos, independentemente da idade. É uma manobra de engate barata. Ou de drogas com a mamã. É de bom tom respeitar as adições alheias. O melhor é falar de sexo com os filhos, drogas com o chefe, e poesia com a mãe. Assim todos se satisfazem discursivamente, já que empiricamente não podem.
Escrevo textos a pedidos de muitas famílias, por muitos motivos, muitas vezes. O que já não escrevo são palavras de ordem.

Basta!

2007-01-20T21:32:00.000Z

Porque já chega. Ponto. Parágrafo. Travessão. E em discurso directo, a voz de cada uma/um.

all the small thinghs

2007-01-17T01:44:00.000Z

penduro um mapa da europa na porta da casa de banho. substitui as cidades e os países por nomes de amantes. viajo mais por corpos que por acidentes geográficos.

as pequenas coisas que não quero esquecer: os subúrbios de atenas à noite, depois de mais uma bebedeira e uma noite num bar lésbico, conversa com a tradutora para o grego do livroThe Well of Loneliness de Radcliffe Hall, auto-respeito, relações lésbicas, armários, e as dificuldades de viver anos a fio com isto e manter a sanidade. as lésbicas mainstream no marais, exuberantes na sua normalidade conquistada. as lésbicas feministas, as gajas feministas no geral, nas festas não mistas de copenhaga, podres de cerveja e sempre prontas para evangelizar mais alguém; ou copenhaga à noite numa bicicleta sem luz, a caminho da casa de um amante. a cave imunda em budapeste, um dos bares gay mais fashion do sitio, onde roubei um beijo a uma neerlandesa bêbeda há quase sete anos, e o taxista húngaro que não falava inglês, francês, espanhol ou português que nessa noite nos conduziu ao hotel. amsterdão partilhada com uma das duas pessoas com quem concebi passar a vida, os grupos de cinquenta japoneses a tirar fotos às montras vermelhas, a novidade de fumar erva-erva-erva, os dias todos nossos, a vida toda. nossa.
lisboa. lisboa à noite do miradouro de nossa senhora do monte a desancar americanos e fumar charros. lisboa vista de cacilhas. o céu de uma tarde de maio, azul, cheio de andorinhas e esperança. e o tejo.
o porto à tarde depois da primeira moca de md, cores vivas, palavras longínquas, a lentidão absoluta de cada movimento, o sorriso permanente, sem saber ao certo se da moca, se da tampa da noite anterior (pormenores sobre os prazeres de levar uma tampa guardo-os para mim).
e marselha. marselha, onde nada é proibido. marselha, onde cada noite é uma aprendizagem nova, onde os limites e as escolhas são os que se quiser. marselha, onde se pode foder à grande, não foder. só não se pode fingir que não se vive.

portei-me bem até aos 22 e ninguém acredita. não fodi à balda, nem à grande. não bebi. não tomei drogas. a minha primeira one night stand foi aos 22, o primeiro blind date aos 25, a primeira pedrada de md, de coca, de poppers aos 26.

fui fiel à minha maneira, não como me ensinaram que se deve ser fiel. acredito no amor, e em compromissos. sou uma céptica feliz, porque sei que a mudança chega sempre.

às vezes não sei que fazer com tudo isto. com tantas pessoas que trago em mim. com tantas pessoas que conheci, que conheço, que vou conhecendo. surpreendo-me continuamente porque nunca procurei nada disto. porque o acaso me forjou uma vida que amo.

salvacão

2006-11-30T19:31:00.000Z

salvam-me quotidianamente.
ontem a vizinha de cima quando começou a gritar com o filho às três da tarde. olhava os comprimidos há meia hora. não sentia medo deles. revia mentalmente o gesto de os tomar, por cores, ordenados como um arco-íris. mas aqueles gritos perturbaram a minha harmonia. levaram-me de volta aos anos adolescentes quando a minha própria mãe gritava em síndroma de privação. vomitei todo o almoço, o chá, uma bílis esverdeada.
hoje foi o carteiro. enganou-se na porta. a encomenda era afinal para o sobrinho do vizinho da frente, aqui a passar férias. encomendou uma merda qualquer na internet. mais gritos. tinha decidido onde fazer os cortes, a banheira a encher de água, os tampões quase nos ouvidos. mas um tipo alto a perguntar pelo nome de telenovela mexicana do sobrinho do vizinho da frente, a desculpar-se por ter interrompido o banho enquanto te come com os olhos também não é uma imagem que queira levar como a última interacção humana digna de registo.
na verdade, eu gostaria que viesses cá a casa, jantássemos como antes, que eu contasse piadas e te risses não delas, mas de mim, nos despedíssemos com um beijo nos lábios e fosses para casa. às três da manhã não há gritos neste prédio. eu poderia fechar os olhos, ver só o teu sorriso e tomar os trinta e seis comprimidos. teria bebido um copo de vinho branco, desligado o telefone, e posto um disco, sabes, o disco, a tocar, entraria na banheira cheia de água quente a espalhar vapor pelas paredes da casa de banho, e estaria tudo no lugar certo. às seis da manhã, uma mensagem seguiria automaticamente para o meu editor solicitando-lhe que viesse cá a casa com a chave que tem. ele acharia estranho o suficiente uma mensagem minha, ainda mais às seis da manhã, e viria ao meio dia, entre reuniões. o manuscrito está pronto faz depois de amanhã três semanas, pousado na mesa da sala à espera.
mas há sempre alguém a gritar neste prédio. a trazer-me de volta. quero morrer em paz, aqui em casa, rodeada de ti ainda. cada dia se torna mais díficil cumprir a promessa que te fiz. esta dor não me larga. às vezes quero muito chorar. sinto as lágrimas quase nos olhos, quase, quase, quase. mas trago-te de volta nessas alturas. o cabelo a cair-te às mãos cheias, e o sorriso que mesmo assim mantinhas. as unhas a partirem-se, a morfina aumentada cada dia, e o teu sorriso. só o teu sorriso este tempo todo, o teu pai que só apareceu no fim para levar o que queria, o caixão coberto de flores, a campa nua no inverno. o teu sorriso.
sabes, começam a crescer as primeiras folhas nas árvores. abro os teus álbuns, as fotografias antes do hospital. maravilho-me. com a vida apanhada num instante. e sorrio. como antes. como se estivesses quase a chegar quase, quase, quase. fotografo as minhas mãos cinzentas. a morte apanhada um instante antes de chegar. e choro. choro. torno a chorar. há folhas que crescem nas árvores, pessoas que gritam, telefones que tocam, prazos que chegam e são ultrapassados, bicicletas a chiar, pássaros com as vísceras no chão, palavras a ir e vir, imagens que seguem imagens, cães a ladrar. nada pára. se não houvesse lápide na tua campa, se as flores, as ervas daninhas crescessem lá, de ti...se...
sabes, o mais díficil de tudo é que não há um meio termo aqui. sê feliz. que é isso, ser feliz? que é isso, prometer-te ser feliz? o que é isto, fotografias, palavras, albúns de umas, livros de outras...mas o que é isto? este vazio que nem palavras nem imagens preenchem? o que é isto afinal? a tua campa nua no inverno antes da lápide. os corpos nus das nossas amantes. o silêncio nu da tua ausência. tanta nudez. não estás aqui, não há um meio termo. não há drogas, não há corpos, não há palavras de ordem. só este vazio nu do que fica depois. depois da nudez, o amor. e depois do amor, o que há a salvar depois do amor?

saudade, soledad

2006-11-29T18:06:00.000Z

não há remédios para os males do coração.
experimentei os que a vida me trouxe. ópio, vinho, coca, ponche, md, corpos que se confundem na memória, haxixe, vodca, pouco sono.
sobra-me um cansaco permanente após tudo isto, e uma ferida aberta no peito por onde posso ver ainda o pulsar do coração.

script

2006-11-28T00:39:00.000Z

ela diz-te que gostava mais do que escrevias quando foder não abundava no teu vocabulario.
tu sorris e calas a resposta pronta, que escrevias menos foder quando fodiam mais.
ela pergunta-te porque sorris assim, esse sorriso sardonico. o que ocultas atras desse sorriso.
respondes que pensas no filme porno que uma das tuas amigas realizou, e cujo elenco fodeste quase na totalidade. como seria um mundo onde a palavra foder não existisse, se existe realmente uma lingua onde utrecht signifique algo como "foder". perguntas-lhe no que pensa ela quando usa a palavra foder, não os mundos que constroi, mas as experiências que ela convoca. se alguma vez pensou que aquilo que fazia contigo seria foder. ou na espiritualidade de uma palavra tão carregada de significados como foder.
ela vira costas, dizendo que é impossivel falar contigo. que a tua incapacidade de te comprometeres so tem paralelo na tua atitude sexista de conceberes as mulheres como meros objectos sexuais, que usas a teu bel-prazer e abandonas quando te fartas.
tu não tentas voltar a explicar-lhe que te é inconcebivel engatar mulheres; que te deixas engatar, que te pesa um sentimento de culpa indefinido quando dizes não, porque o desejo de uma mulher é sagrado, e desrespeita-lo um sacrilégio. também não lhe falas das tuas amantes que partilham dessa culpa contigo, e que oferecem orgasmos mesmo quando não partilham desse desejo.
ela pergunta-te se não tens nada para lhe dizer. que a ser assim concordas com ela. que as tuas amigas, as putas das tuas amigas, as que saem de casa para beber cerveja e se masturbarem perante a visão de um corpo jovem a dancar, as que dormem com alguém que acabaram de conhecer, as que têm sexo com qualquer pessoa em qualquer lado, as que metem drogas e engatam a primeira gaja (entoacão realmente depreciativa nesta expressão) que encontram, são pessoas a quem falta algo de fundamental, a capacidade de amar, de assumir compromissos. e bom, diz-me com quem andas, dir-te-ei quem és.
tu perguntas-lhe se foi isso que ela fez naquela noite em que tu estavas com mais uma moca de uma droga qualquer, bêbeda, a dancar na pista de olhos fechados, que não querias sequer a possibilidade de um engate. essa noite em que ela se acercou de ti. se ela se lembrava disso. porque tu ja tinhas a tal reputacão de puta que fode todas as gajas que se disponham a tal; sobretudo quando estava com uma grande moca ou uma grande bezana. e tinha sido ela a vir ter contigo.
ela responde-te que não tem nada a ver. que ela se interessava por ti. que estava firmemente convencida que havia algo para além disso. como agora estava firmemente convencida que não havia. que a tua vida seria sempre um corropio de amantes, umas atras das outras, uma a seguir a outra, sem descanso até chegares à idade em que deixas de ser sexy, quando passas os 35 e a tua vida esta condenada a acabar, porque o que vende, o que se quer é a juventude.
respondes que sim, que deve existir uma lingua onde utrecht signifique foder. talvez até exista um mundo onde não exista solidão, nem dor, nem exploracão, nem miséria, nem mentiras. um mundo onde é possivel comprar a normalidade, uma casa, os filhos, o carro, as férias na montanha. onde não existe fome de vida. onde não se arrisca perder o que ha a perder, a sanidade, o descanso, as certezas em troca de algo que nunca se possui, transitorio e belo como um pôr do sol sobre o mar num dia de inverno. que a existir esse mundo, continuas a escolher este, onde foder significa foder, mas significa também subverter codigos, este mundo sujo, onde ha mulheres que gostam de foder outras mulheres, de sair à noite para ver jovens de 20 anos a dancar, e nem sequer as querem engatar ou foder, onde se pode foder com alguém que se acabou de conhecer, ou dar orgasmos porque sim. que nem tu, nem as putas das tuas amigas fizeram promessas que não estavam dispostas a cumprir. que nessa lingua onde utrecht signifique foder, foder talvez signifique generosidade, generosidade signifique incondicional, e incondicional signifique amor. dizes-lhe que, na verdade, não é importante, ja que não falam essa lingua. falam esta lingua, esta lingua onde "chega. acaba esta noite" significa apenas isso, que levaras a tua escova de dentes, deixaras a chave, e amanhã mudaras a fechadura da tua porta. que nesta lingua que falam, um script pode ser um script, mas que escolheste escolher as linhas na tua vida. e que portanto, ela não precisa de invocar o trabalho até altas horas para ir foder com a amante, que por acaso é uma das tuas melhores amigas, e como tal sabes de tudo ha ja 6 meses, quando a tua amiga falou contigo julgando que sabias, que neste mundo onde vivem tudo se sabe, tarde ou cedo, que so não lhe podias perdoar, nem o não te ter dito, mas a comédia moral que ela insistia em jogar. finalmente, que esta é a ultima vez que partilham este guião.
ela estende as mãos para recolher as chaves, e tu olhas os dedos compridos, as unhas chocolate quente, as linhas da cabeca, do coracao, da vida, as linhas que cruzam as linhas, e pensas que a unica palavra que usas com maior frequência que foder é amor.

recomeçar

2006-10-29T22:29:00.000Z

primeiro um pé, depois o outro.

há uma janela no canto do quarto, com vista sobre o jardim. no jardim há um lago. durante o verão as enfermeiras passearam-me pelo jardim na cadeira de rodas. às vezes ouvia-se o mar.
a bata de hospital é azul anónimo. a cor assenta-me bem. olho-a na sua impessoalidade, no seu número inúmero de corpos que cobriu e acalmo-me. depois de mim, outros olhos procurarão a tonalidade das folhas que se abatem contra a janela ao cair, outros corpos se estirarão naquela cama que range, outros ouvidos procurarão o rumor do mar cobertos por esta mesma bata.

primeiro um pé, depois o outro.

o verão acabou. chove, dia sim, dia não, com uma precisão sequencial admirável. são pedro estudou a teoria do caos, gostou, e usa. as folhas batem na janela, entre o verde e o amarelo.
os meus pais deixaram de me visitar. há um certo embaraço familiar que se repete. quando voltei a casa da última vez, quando me foram buscar a casa de madrugada das três vezes em que...mas agora não. há uma calma constante, não interrompida pelas visitas de fim de semana, os olhares ansiosos a procurar uma razão, uma explicação, um motivo. os meus pais não me visitam. sem memória, não há culpas a expiar.

primeiro um pé, depois o outro.

o quarto é pequeno, tem uma janela no canto, as paredes são brancas, há uma porta que se abre para um corredor cheio de luz e portas iguais repetidas para a esquerda e para a direita. a cama é mudada cada três dias, a comida servida a horas certas. a temperatura é tirada semanalmente, bem como o peso. os médicos aparecem com um sorriso de padre satisfeito à segunda e à quinta.
aprendo os hábitos e rotinas, entranho-me neles. escovo o cabelo de manhã, lavo os dentes e tomo banho. as enfermeiras tratam-me bem, os médicos sorriem. colaboro.

primeiro um pé, depois o outro.

contei os azulejos. quarenta e dois. um passo é um azulejo e meio. são quase trinta passos. não há bengalas, o quarto está nú. tenho-me só a mim, estas pernas que tremem, e se esqueceram de como andar, estas mãos inúteis que nada moldam, este corpo vazio, as chinelas descartáveis.
há quem morra por hábito, há quem morra por desespero, há quem morra por amor, há quem morra por cansaço, há quem morra porque sim.

primeiro um pé, depois o outro.

guardei os comprimidos debaixo da almofada. hoje mudam a cama. a luz entra no quarto em roldões quentes, espalha-se pelos cantos, flutua sobre a cama, entranha-se na cova desenhada pelo meu corpo. doem-me os músculos das pernas, a bata empapada de suor, folhas vento mar.

primeiro um pé, depois o outro.
uma vez. outra. outra. e mais uma.

hoje vou abrir a janela e recomeçar.

Pretty Love Songs

2006-07-05T10:22:00.000+01:00

"Sing a pretty love song
Sing it straight from your heart
'Cause these pretty love songs
They're what keep us alive

And we know they lie
But we'll always try to

Sing pretty love songs
Sing them straight from the heart
'Cause these pretty love songs
They're what keep us alive

Yes we know they lie
But everyone likes that
Ba ba ba ba ba
Ba ba ba ba ba ba

Don't speak of the truth
Just make an excuse

'Cause these pretty love songs
They're what keep us alive

Yes we know they're shit
But we like the hits

So sing a pretty love song
Sing it straight from your heart

'Cause these pretty love songs
They're what keep us alive

They're what keep us alive"

Perry Blake

da paixão

2006-06-28T02:32:00.000+01:00

há quem se apaixone com o coração.
eu apaixono-me com a cabeça e com a cona. por isso deixei de foder e de pensar.

2006-06-01T04:09:00.000+01:00

aniquila-me. suspende o tempo de mim. constrói-me à tua imagem e semelhança. destrói-me porque só tu podes ser tu. liberta-me de mim. eu não existo. dá-me um guião para seguir, roupa pronta a vestir, slogans mastigados. não me deixes sobretudo cair em tentação. espanca-me metodicamente, despedaça-me. mas fá-lo devagar, ao ritmo desta música. fode-me assim quieta. quero esquecer-me de mim, deste corpo cicatrizado. dá-me um corpo limpo, macio, jovem e virgem de promessas. dá-me um sonho para sonhar, que os meus já me rasgaram o suficiente. sobretudo não me deixes cair em tentação. magoa-me. entranha-te em mim. deixa as marcas das tuas mãos nos meus pulsos. de manhã quando o teu lado da cama estiver vazio e frio quero sentir sangue nos lábios. faz-me ajoelhar. castiga-me.

sobretudo não me deixes. sobretudo vem esta noite. só mais esta noite. e fode-me assim, uma última vez. e depois não voltes. sobretudo não voltes. quero morrer tudo de uma vez.

2006-05-31T23:26:00.000+01:00

a rameira da loucura

Funeral Blues

2006-05-11T10:17:00.000+01:00

Stop all the clocks, cut off the telephone,
Prevent the dog from barking with a juicy bone,
Silence the pianos and with muffled drum
Bring out the coffin, let the mourners come.

Let aeroplanes circle moaning overhead
Scribbling on the sky the message He Is Dead,
Put crepe bows round the white necks of the public doves,
Let the traffic policemen wear black cotton gloves.

He was my North, my South, my East and West,
My working week and my Sunday rest,
My noon, my midnight, my talk, my song;
I thought that love would last for ever; I was wrong.

The stars are not wanted now: put out every one;
Pack up the moon and dismantle the sun;
Pour away the ocean and sweep up the wood,
For nothing now can ever come to any good.

W.H. Auden

- para a minha avó, que aturou as minhas birras em criança, e soube aceitar sem perguntar.

variações #3

2006-05-02T13:32:00.000+01:00

A marca na pele.

variações #2

2006-05-01T11:56:00.000+01:00

Nós, que somos como as outras.

variações #1

2006-04-26T13:22:00.000+01:00

A nossa necessidade de perdão é impossível de satisfazer.

língua

2006-04-22T20:02:00.000+01:00

Deveríamos inquietarmo-nos quando deixamos de beijar com língua, quando só a técnica dos lábios satisfaz. Esse é que é o primeiro momento de ruptura do desejo.
Deveríamos abstermo-nos do toque quando o toque deixa de ser aniquilador.
Deveríamos abstermo-nos de tudo o que se tornou banal, redescobrir o cunho mágico de cada momento.
Deveríamos não só não ter rotinas, buscar absolutamente o conhecimento, dentro e fora de nós.
Sobretudo beijar com língua todos os dias.

2006-04-20T01:56:00.000+01:00

quando andas no engate a tua voz desce à tonalidade jane birkin no dueto com o serge gainsbourg, o olhar transmuta-se shirley manson em androginy, o verso em que os rapazes entesam, e os gestos beatriz entre a namorada e o amante, na edimburgo da extebarría.

but not for me

2006-04-19T15:12:00.000+01:00

"They’re writing songs of love - but not for me
A lucky star’s above - but not for me
With love to lead the way I’ve found more clouds of gray
Than any russian play - could guarantee
I was a fool to fall - and get that way
Hi ho alas and also lackaday
Although I can’t dismiss
The memory of her kiss
I guess she’s not for me
I was a fool to fall - and get that way
Hi ho alas and also lackaday
Although I can’t dismiss
The memory of her kiss
I guess she’s not for me"

(na versão de Chet Baker, claro)

2006-04-10T03:12:00.000+01:00

é nas mãos que começa o amor.

as mãos que buscam outras mãos
as mãos molhadas depois do amor
as mãos que se afastam
as mãos que doem, impotentes para encurtar a distância
as mãos que não encontram outras mãos

é nas mãos que acaba o amor.

As Horas

2006-04-09T23:59:00.000+01:00

"Há apenas uma consolação: uma hora aqui ou ali em que as nossas vidas parecem, contra todas as possibilidades e expectativas, abrir-se de repende e dar-nos tudo quanto jamais imaginámos, embora todos, excepto as crianças (e talvez até elas), saibamos que a estas horas se seguirão inevitavelmente outras, muito mais negras e mais difíceis. Mesmo assim, adoramos a cidade, a manhã, mesmo assim desejamos, acima de tudo, mais."

Michael Cunningham, The Hours

untitled #2

2006-03-31T01:59:00.000+01:00

- Estou a apaixonar-me de ti.
- Não te podes apaixonar por mim.
- De ti.
- Por mim.
- Porquê?
- Não sabes quem sou. Não me conheces. Só me ouves. Só me lês. Eu represento. Eu actuo. Para ti. Eu minto. Invento palavras que não são minhas e faço frases. Tu ouves essas frases. Mas eu não sou essas frases.
- És o espaço em branco entre essas frases. És o silêncio entre as palavras.

(pausa)

- Estou a apaixonar-me de ti.
- Não te podes apaixonar de mim.
- Apaixono-me pelas tuas imagens, preenchidas e em branco.
Por exemplo este diálogo. Este diálogo só existe na minha cabeça. É só na minha cabeça que dizes que não me posso apaixonar de ti. Não faz diferença. Sendo eu ou tu a dizer que não me posso apaixonar de ti é igual. Apaixono-me e pronto.
Um “não” só conta na acção, nunca no desejo. O desejo desafia todas as regras, a acção não. O desejo é livre, a acção compromete-se com o que lhe é exterior.
Por isso posso desejar-te toda, a tua raiva, o teu medo, a tua angústia, o teu ódio, a tua ternura, as tuas fragilidades, que me acaricies, que me magoes, que me ames, que me batas, que durmas comigo, que me desprezes, me pises, me veneres, me ignores, me expulses da tua vida. Posso desejar tudo. Posso desejar-te toda.
Porém dentre todas estas possibilidades que encerras em ti, apenas algumas se abrirão para mim.
- Pára.
- Páro.
- Não sabes o que dizes. Não sabes o que queres. Não sabes quem sou. Não te podes apaixonar por mim.
- De ti. Apaixono-me daquilo é teu e permanece em mim. Não és tu. São partes de ti.

(pausa)

- São partes de ti que me fazem querer-te toda.
- Pára.
- Não posso.

Setembro 05

Stand Inside Your Love

2006-03-31T01:34:00.000+01:00

"You and me
Meant to be
Immutable
Impossible
It's destiny
Pure lunacy
Incalculable
Insufferable
But for the last time
You're everything that I want and ask for
You're all that I'd dreamed
Who wouldn't be the one you love
Who wouldn't stand inside your love
Protected and the lover of
A pure soul and beautiful you
Don't understand
Don't feel me now
I will breathe
For the both of us
Travel the world
Traverse the skies
Your home is here
Within my heart
And for the first time
I feel as though I am reborn
In my mind
Recast as child and mystic sage
Who wouldn't be the one you love
Who wouldn't stand inside your love
And for the first time
I'm telling you how much I need and bleed for
Your every move and waking sound
In my time
I'll wrap my wire around your heart and your mind
You're mine forever now
Who wouldn't be the one you love and live for
Who wouldn't stand inside your love and die for
Who wouldn't be the one you love"

Smashing Pumpkins

Pessoas como nós

2006-03-24T13:51:00.000Z

Pessoas como nós têm amantes. Teorias para tudo. Apaixonam-se. Sede de vida e experiências. Reiventam-se. Perdem tempo. Não cumprem as etapas definidas.
Pessoas como nós sobrevivem. E encontram-se.

para W.
plas tuas palavras e plas tuas mãos, gracias baby...

2006-03-21T01:00:00.000Z

nós dos dedos
nós górdios
nós vitais
nós cegos
nós atad@s
emaranhad@s
nós

2006-03-14T13:32:00.000Z

de nós sobraram meia dúzia de fotos de férias, uma pergunta eterna feita pelos pais e amigos, uma colecção incompleta, porque dividida a meio, de cd's de jazz, um cachimbo de água partido numa das inúmeras discussões, e um vazio que insiste em encher-me o peito.
não sei se é muito ou pouco para estes anos todos. sei que é o suficiente para me ir lembrando de ti quando julgava já te ter esquecido.

2005-12-22T01:40:00.000Z

mudamos como as marés. mudamos porque algo não nos satisfaz. mudamos porque chegamos a uma altura em que é preciso mudar.às vezes mudamos muito em pouco tempo. outras pouco em muito tempo. outras ainda mudamos sem dar por isso, esquecemos o quando e o quanto. um dia apercebemo-nos que mudámos, sem que possamos precisar onde começou.
depois de mudarmos, esquecemos, ou começamos a esquecer que fomos alguma coisa antes por alguma razão. mas algumas mudanças depois, perdemos a ideia da sequência. parece que fomos sempre assim.
há momentos em que sabemos que vamos mudar. há acontecimentos que sabemos que nos irão mudar.
talvez não nos mudem de todo. talvez só nos permitam descobrir o que tinhamos dentro de nós à espera.

as palavras do costume

2005-09-22T23:07:00.000+01:00

uma nota mais. silêncio. pausa. recomeças. a tua voz martela os caminhos conhecidos do meu cérebro, convoca os neurónios do costume. as palavras que repetes já não fazem sentido. são só som sem significado, e tu um peixe fora de água, a abrir e fechar a boca. as tuas palavras já nem me fazem chorar. resta este vago incómodo que se sente quando não se sente nada, mas se sabe que se devia sentir alguma coisa.

posso adivinhar a cadência das tuas palavras, os saltos no discurso. sei que daqui a dois, três minutos vais começar a chorar, depois irás dizer que já não te amo, depois que a tua mãe tinha razão em relação a mim, que não passo de um saco de escumalha que colecciona mulheres como se fossem selos de países visitados no passaporte.

houve uma altura em que as tuas palavras me feriam. houve uma altura em que te amei e as tuas palavras feriam-me. agora repetiste-as tantas vezes que já não as ouço. nem sei sequer se te amo. ainda.

untitled #1

2005-09-12T21:19:00.000+01:00

desisti da minha humanidade
deixei as dúvidas de lado
atirei-me à vida num mergulho na piscina que se sabe ser pouco funda
raspei com o queixo nos azulejos do fundo
e enchi os pulmões de água salgada

desisti principalmente dos entendimentos
tácitos
ou expressos
de mãos vazias encontrei-me
numa livraria qualquer com os clássicos
da literatura inglesa
pré-vitorianos vitorianos e pós-vitorianos
apenas para concluir que gosto de sexo
o cheiro abandonado de outro corpo no meu
memórias de saliva e suor

o fatal reconhecimento que o amor começa no final de uma noite de sexo quando se deixa essa marca alheia de saliva suor e demais fluidos impressa no corpo
o fatal reconhecimento que o amor começa a acabar quando se toma um duche a seguir ao sexo

torturo-me devagar passeando por palavras que conheço
deixo-as pousar
ácido a corroer as entranhas da memória
deixo-as ficar

se tivesse nascido no início do século passado
teria passeado por bloomsbury
e escrito odes ao sémen ao tédio às máquinas às mulheres
em rimas livres mas com sentido de ritmo
como nasci no final do século passado
vejo a vh1 e não escrevo odes
não sei dançar não tenho sentido de ritmo não sei escrever poesia não conheço o sabor do sémen nem a agitação do tédio nem a sacralidade das máquinas nem tão-pouco finjo amar as mulheres
mas posso dar-me ao luxo de ousar porque todas as regras foram já quebradas

o fatal reconhecimento que o amor acabou

desisti da moral da ética da bondade natural
num mundo cão há que ser cadela
de preferência fácil
e aproveitar as flores pelo caminho
a ética é um sapo num bolso
os meus bolsos são pequenos
só o tamanho suficiente para um par de luvas lubrificante preservativos
o desejo trago-o no corpo
arrumo-o e desarrumo-o a jeito
à espera das palavras certas

ponto final.

esperanças (palimpsesto/ plágio a partir de pessoa)

2005-09-07T22:54:00.000+01:00

não espero nada
esperando, não espero nada
não posso sequer conceber esperar algo
exceptuando as esperanças que se esperam aos 25

pés

2005-08-21T19:31:00.000+01:00

do meu bairro vê-se o rio, o lixo no chão, os carros estacionados nos passeios. as ruas são estreitas, em todo o junho há álcool e sardinhas, mulheres que se embebedam na praça semi-nuas. também se espreita sobre a estação de caminhos de ferro, a feira da ladra, e um jardim onde se pode comprar mau haxixe.

nunca tinha reparado nisto. nem nos gatos vadios que se estendem ao sol de agosto no beco atrás da minha casa. ou nos candeeiros alinhados na rua que vai do jardim até ao bairro de lata.

um dia saí de casa e apanhei o comboio. levei só uma mochila pequena, um par de calças e três tshirts extra, além da roupa interior, que a minha mãe educou-me para a higiene pessoal. passei muitos meses fora, para te esquecer nas paisagens estrangeiras, em corpos também sós que se encontram nestes caminhos.

mas não te esqueci, que a gente pode mudar os sapatos que calça, mas os pés são sempre os mesmos e são nossos. portanto os meus pés trouxeram-me de volta uns meses depois.

tudo continua igual. só o meu olhar mudou agora que o teu filho nasceu. agora que o vejo começar a ensaiar os primeiros passos, reparo em tudo. por isso, hoje agarrei uma mochila maior, dois pares de calças e cinco tshirts extra, um casaco, um vestido, e uma camisola de lã para as noites mais frias, além da roupa interior, deus tenha a alma da minha mãe em descanso, e vou ver se arranjo uns pés novos.

princípios

2005-08-07T20:39:00.000+01:00

-acreditas em vida depois do amor?
-não sei, deixa-me experimentar.

(podia ter começado assim)

-nada se perde. tudo se reproduz.
-eu em ti, tu em mim.

(ou talvez antes assim)

-vamos acabar pior do que começámos. com cicatrizes, com dores, com desentendimentos e silêncios impenetráveis.
-sangue a escorrer das muitas feridas e sem possibilidade de sarar. sim, vamos acabar assim.

(ou ainda assim)

{mas não sei como começou. provavelmente num silêncio}

pequenas torturas auto-infligidas

2005-08-05T09:09:00.000+01:00

ver a caixa de correio para onde escreves no fim das outras cinco.
esperar horas por uma amante.
usar saltos altos.

com muito prazer.

2005-08-03T17:09:00.000+01:00

"(...)
Can't we give ourselves one more chance?
Why can't we give love that one more chance?
Why can't we give love give love give love?
Give love give love give love give love give love?
Cause love's such an old fashioned word
And love dares you to care
For people on the edge of the night
And love dares you to change our way
Of caring about ourselves
This is our last dance
This is our last dance
This is ourselves under pressure
Under pressure pressure"

Queen, Under Pressure

compassos

2005-07-08T23:08:00.000+01:00

vou encostar a cabeça à parede e sentir as vibrações do mar. há palavras repetidas no rumor das águas, predadores escondidos à espreita. e depois mais nada.

um gato deitado espera no topo das escadas o abrir de uma porta. tem os olhos fechados e ressona. os sonhos dos gatos são inquietos, vivos de cor.

a troco de moedas miúdas, invento histórias que conto a quem passa. da verdade das palavras vendidas a preço de saldo ninguém aufere.

afasto a cabeça da parede. a vida varre-se em compassos.

frio

2005-06-27T22:34:00.000+01:00

decidi deixar crescer as unhas. enquanto aguentasse deixar crescer as unhas, sentir o sujo invisível a acumular-se debaixo delas. para sobreviver tenho de me concentrar nos pormenores importantes. inspirar, expirar, comer, dormir, beber líquidos, apanhar sol, todas as pequenas coisas que asseguram a chegada de mais dias. deixei as minhas obsessões de lado, as unhas a crescer, as crostas das feridas intactas, os pelos nos sovacos e nas pernas para conseguir concentrar-me o mais possível no esquecimento da tua ausência, para aguentar a distância avolumada entre nós.
falhei, claro, como em tudo.
acabei por cortar as unhas incapaz de aguentar a sensação do sujo invisível a crescer debaixo delas, a corroer-me a pele para arranjar mais espaço, arranquei as crostas de todas as feridas para me beber o sangue e rapei os pelos das pernas e dos sovacos. nesse dia esqueci-me de comer e dormir e depois perdi a conta dos dias, o sujo a acumular-se em cada recanto da casa, as unhas impecavelmente cortadas rente, as crostas renovadas cada dia, os pelos invisíveis e a pele macia. um dia acabou-se-me o que comer em casa e saí e esqueci-me das chaves. também não me lembrava do caminho de volta, mesmo se tivesse as chaves. por isso deixei-me ir ficando por onde andava.
tenho as unhas compridas, com uma linha negra debaixo delas a corroer-me a pele para arranjar mais espaço, os pelos encaracolados nos sovacos e só ondulados nas pernas, uma superfície de crosta vermelho escura e preta do peito aos pés. esqueço-me de dormir, de comer, de apanhar sol e às vezes esqueço-me de respirar.
às vezes vejo a tua cara e não sei se sonho ou se és mesmo tu. no outro dia pareceu-me ler na tua cara "que nojo. deviam tirar esta gente daqui"
parecia mesmo a tua voz. tentei seguir o som cristalino dos teus passos na calçada, mas não me consegui levantar. hoje tenho frio, muito frio, apesar do placard electrónico aqui em frente indicar vinte e seis graus. se calhar o meu corpo está a mudar. se calhar o meu corpo está a libertar-se de ti, porque nunca tive frio contigo. tinha sempre tanto calor, calor de tirar a roupa, calor de te abraçar, calor de te ouvir nas escadas com o teu passo cristalino de suor.
mas agora está tanto frio que eu já mal consigo manter os olhos abertos. apetece fechar os olhos um bocadinho para te ver sorrir quando abres a porta e atiras as chaves para cima do sofá e os sapatos para qualquer lado. apetece fechar os olhos um bocadinho para ver o contorno da tua silhueta desenhado na cama enquanto tomas um duche, pleno de vapor espalhado pelo quarto. apetece fechar os olhos um bocadinho porque está tanto frio e eu queria tanto que me aquecesses e queria dizer-te que perdi as chaves de casa, mas também já não sabia o caminho de volta porque tu não estavas lá e eu já não te conseguia cheirar e queria que soubesses que está tanto frio agora e

13/05/04

As mãos

2005-06-19T21:13:00.000+01:00

foto Cigarettes & Vinyl

Tocam evidências
as mãos

Cúmplices de um ritual
cumprem o coração.

José Vieira

Elogio ao amor

2005-06-18T13:50:00.000+01:00

"Eu próprio percebo pouco do que tenho para dizer. Mas tenho de dizê-lo. O que quero é fazer o elogio do amor puro. Parece-me que já ninguém se apaixona de verdade. Já ninguém quer viver um amor impossível. Já ninguém aceita amar sem uma razão. Hoje as pessoas apaixonam-se por uma questão de prática. Porque dá jeito. Porque são colegas e estão ali mesmo ao lado. Porque se dão bem e não se chateiam muito. Porque faz sentido. Porque é mais barato, por causa da casa. Por causa da cama. Por causa das cuecas e das calças e das contas da lavandaria.

(...) Nunca vi namorados tão embrutecidos, tão cobardes e tão comodistas como os de hoje. Incapazes de um gesto largo, de correr um risco, de um rasgo de ousadia, são uma raça de telefoneiros e capangas de cantina, malta do "tá bem, tudo bem", tomadores de bicas, alcançadores de compromissos, bananóides, borra-botas, matadores do romance, romanticidas.

Já ninguém se apaixona? Já ninguém aceita a paixão pura, a saudade sem fim, a tristeza, o desequilíbrio, o medo, o custo, o amor, a doença que é como um cancro a comer-nos o coração e que nos canta no peito ao mesmo tempo? O amor é uma coisa, a vida é outra. O amor não é para ser uma ajudinha. Não é para ser o alívio, o repouso, o intervalo, a pancadinha nas costas, a pausa que refresca, o pronto-socorro da tortuosa estrada da vida, o nosso "dá lá um jeitinho sentimental".

Odeio esta mania contemporânea por sopas e descanso. Odeio os novos casalinhos. Para onde quer que se olhe, já não se vê romance, gritaria, maluquice, facada, abraços, flores. O amor fechou a loja. Foi trespassada ao pessoal da pantufa e da serenidade. Amor é amor. É essa beleza. É esse perigo. O nosso amor não é para nos compreender, não é para nos ajudar, não é para nos fazer felizes. Tanto pode como não pode. Tanto faz. É uma questão de azar. O nosso amor não é para nos amar, para nos levar de repente ao céu, a tempo ainda de apanhar um bocadinho de inferno aberto. O amor é uma coisa, a vida é outra. A vida às vezes mata o amor. A "vidinha" é uma convivência assassina. O amor puro não é um meio, não é um fim, não é um princípio, não é um destino. O amor puro é uma condição. Tem tanto a ver com a vida de cada um como o clima. O amor não se percebe. Não é para perceber. O amor é um estado de quem se sente. O amor é a nossa alma. É a nossa alma a desatar. A desatar a correr atrás do que não sabe, não apanha, não larga, não compreende. O amor é uma verdade. É por isso que a ilusão é necessária. A ilusão é bonita, não faz mal. Que se invente e minta e sonhe o que quiser. O amor é uma coisa, a vida é outra. A realidade pode matar, o amor é mais bonito que a vida. A vida que se lixe. Num momento, num olhar, o coração apanha-se para sempre. Ama-se alguém. Por muito longe, por muito difícil, por muito desesperadamente. O coração guarda o que se nos escapa das mãos. E durante o dia e durante a vida, quando não esta lá quem se ama, não é ela que nos acompanha - é o nosso amor, o amor que se lhe tem. Não é para perceber. É sinal de amor puro não se perceber, amar e não se ter, querer e não guardar a esperança, doer sem ficar magoado, viver sozinho, triste, mas mais acompanhado de quem vive feliz. Não se pode ceder. Não se pode resistir. A vida é uma coisa, o amor é outra. A vida dura a vida inteira, o amor não. Só um mundo de amor pode durar a vida inteira. E valê-la também."

Elogio ao amor (Miguel Esteves Cardoso - Expresso )

Roubado aqui.

Urgentemente

2005-06-14T19:32:00.000+01:00

É urgente o Amor,
É urgente um barco no mar.

É urgente destruir certas palavras
ódio, solidão e crueldade,
alguns lamentos,
muitas espadas.

É urgente inventar alegria,
multiplicar os beijos, as searas,
é urgente descobrir rosas e rios
e manhãs claras.

Cai o silêncio nos ombros,
e a luz impura até doer.
É urgente o amor,
É urgente permanecer.

Eugénio de Andrade

para ti

2005-05-28T03:11:00.000+01:00

os dias passaram. eu vivia porque te esperava cada dia. porque cada dia poderia ser o dia do teu regresso. por isso a vida tinha de continuar com os ritmos de antes, para estar tudo pronto à tua espera. a cama feita, os lençóis, a comida, o teu prato na mesa, a tua roupa, nas gavetas, no armário, pronta a usar. e eu tinha de estar bonita cada dia para ti, para quando voltasses. cortava as unhas, tomava banho, fazia a depilação, punha creme pelo corpo. macia, suave, perfumada. para ti.

Inscrição

2005-05-27T22:07:00.000+01:00

Quando eu morrer voltarei para buscar
Os instantes que não vivi junto ao mar

Sophia de Mello Breyner Andersen