quando não há nenhum lugar ao qual voltar, para onde se vai?

partir é fácil. ficar é que custa.

o dia em que não se volta a Buenos Aires, é o princípio ou o fim?

Procura-se intersecção...

The End

Na vida moderna falha-nos a poesia. Com sorte, ou bons governos, compensam-nos com bons sistemas de saúde públicos. Do lado de lá da vida. Nos hospitais, és outra coisa qualquer. Um ser humano? Sim, mas não. És valores de tensão, graus, sangue. És arrastadeiras, vómito, hemorragias, uma possibilidade de qualquer coisa. Num bom sistema de saúde bastam-te duas consultas, e em menos de dois meses operam-te. És uma pessoa, riem-se de ti, contigo, mesmo que não haja uma língua comum.

Na vida moderna sobra-nos a prosa. Com azar, ou maus governos, amaldiçoam-nos com maus sistemas de saúde. Do ladode cá da vida. Nos hospitais, não és. Humano? Não, cores. Amarelo, laranja, vermelho. Um número. Uma data, daqui a três meses. Para o diagnóstico. Urgente? Urgente é morrer, tiros, facadas, acidentes de viação, ossos partidos, traumatismos.
Num mau sistema de saúde, dizem que só te tratam se estiveres para morrer.

Agricultora, no Afeganistão - alguém conhece?

O Blogger arranjou-me uma nova ocupação e uma nova morada: agricultura no Afeganistão.
Porque não? O meu objectivo de vida para os próximos dois anos, leia-se até aos meus 30, é viajar pelos cinco continentes, fazer o que quiser, viver daquela maneira que toda a gente e o bom senso (incluindo o meu) apelidam de louca e sem futuro.

Deixo os meus livros, os únicos bebés depois da morte do Linus, com vári@s babysitters, e vou, com a gaja, por aí, como se não houvesse amanhã. Começando, como aconselha o primeiro livro de viagens prolongadas que li, por um ambiente similar a este, e viajando, viajando, viajando mais longe na diferença. Não começar pelo mais distante, pelo confronto directo, que é mais fácil rejeitar em bloco. Progredir no caminho da diferença para a incorporar, aprender com ela, integrá-la em nós. Tatuar a viagem na identidade própria.

Sim, um dia será o Afeganistão. Profeta Blogger!

Dúvida existencial

O jogo começa.
Tens de pôr cartas em cima da mesa.
Quais guardas para o fim?

Untitled 305, Cindy Sherman, 1994

o tempo que temos é o tempo que roubamos

Caça

Dou o pescoço a morder. Mordem-mo. O sangue sai, mas a febre não. A lua cheia reclama-me, atiça-me o faro, cheiro a carne no infinito da noite. Mas não ataco. Dou, em vez disso, o pescoço a morder.

Quente, quente...

Urban art

Numa scooter em Paris

dancing queen

- e para mim, por mais que tente imaginar uma miúda a dançar, pá, não dá. para mim, a dancing queen é sempre um ele na minha cabeça, sempre, sempre, um miúdo de dezasseis a descobrir-se paneleiro, a euforia, o momento entre o paraíso e o inferno.

- entre o paraíso e o inferno?

- sim, a euforia da descoberta, a vertigem, a aventura, o mundo todo a abrir-se de repente. isso é o paraíso. o inferno são os outros, quando os outros descobrem, e subitamente a luz torna-se escuridão, a melodia silêncio, cala-se a música, começam os insultos. a dancing queen é esse tempo que medeia.

tenho um pavor de morte de certas palavras. mas uso-as mesmo assim.

suspende do tempo a respiração, mantém os olhos abertos enquanto mergulhas em direcção ao abismo. a derrota do medo é o prémio para quem ousa a queda, a morte, o dano permamente, as cicatrizes.

vem
vem devagar
fingir que é possível
que o amor é possível

Máscara

Recorto pedaços. Pedaços de muitas pessoas. Depois colo esses pedaços ao meu rosto. Quase ninguém distingue da pele o papel.